Ayres

Recién ayer me di cuenta.

- Che, tá' bueno el departamento eh.
- Si, lástima la vista.
- Es buenos Aires qué esperabas?

(entonces-vista-cielo, escape)




.

Viene el vino, vino.

A todos nos a mordido, de vez en credo, se nos importan los amigos, las canciones y San Juan.
Hay un remedio, que te empuja serio, destino, practiquen:


-Si, sabes que si. Poco a poco nos acordamos.

-Así nos vamos acordando de las canciones.

-Las palabras juegan, excelente:

Que bonita voz perdón,
Que bonito vos
Y sale bonita la voz, sólo porque es para vos.

-Y, sale bonita la voz, sólo porque es para vos

-A ver, dale, ¡Ah! ¡Qué bonita voz! Me equivoque… ¡qué bonito vos!

( -------------- )

-Yo te puedo cantar nuevamente. Al mismo volumen, pero más cerca.

-Me hubiera gustado mucho escucharte y darme cuenta.

-Tal vez me escuchaste, pero no te diste cuenta.

-No, no te escuché.

-¿Las oíste? ¡Las canté!

( -------------- )

-No conozco ninguna, pero suenan bonitas, muy bonitas.

-Las dos, una canción que se llama metáfora. O una metáfora que se llama canción.

-¿Es eso una canción o una metáfora?

-El voltaje del aire alrededor.

-¿Qué más quieres escuchar?

-Claro.

-Los podemos hacer.

-Si, tenemos ¿abanicos en la casa?

-Y bueno… esa también la podemos bailar… sería todavía más divertido, más feliz.

-Claro, todo consiste en ser felices.

-Pero si… la idea es que todo sea sencillo bueno, esa la podemos poner para reírnos.

-Ja!

-Como la canción sencilla… que es tan graciosa.

-Si.

-¿Crees que eres sencillo?

-Como yo.

-Si.

-Como la canción, como la casa. ¿No?

-Ah si es bien sencillo

-Tu te la sabes. Pero te la recuerdo, y tu me recuerdas cómo se baila.

-Me la tienes q enseñar bien

-Claro. ¿Me la cantas? ¿Mientras bailamos?

-Esa también la podemos escuchar… o bailar.

-Ya me acuerdo

-Ah si, esa canción que te acabas de inventar.

-Ni yo.

-Este... esa canción no la conozco

-Hay dos. Para tomarnos todo el vino, y luego el cielo, como dice la canción.

-Ah lindo y claro, en la casa tiene que haber copas.

-Que bien, en la casa hay copas. Y tenemos mucho vino. Vino tinto, como tu pelo de tarde.

-Eso si, directamente desde Baires.

-Bueno, tomemos ese vino de Mendoza que es tan rico

-¡Ahhhhhhh! ¡claro q me gusta!

-¿Te gusta el vino? ¿Quieres?

-Allá nos vemos. ¿Qué más quieres hacer? Tomar vino me imagino

-A todas horas.

-Y bueno si… me parece, parece el mejor plan posible para esta noche, ¿a que horas?

-Podemos sólo escuchar. Podemos bailar la que nos hace felices si queremos.

-Pero la que nos hace felices no es precisamente la que se baila, ¿Seguro que quieres bailar?

-Si, trae música. La que nos pone felices.

-Debe ser bonito. ¿Y quieres que lleve música?

-La montaña no es muy alta, y se alcanza a ver el mar, no hace tanto calor. ¿Quieres venir a bailar? La casa es tuya también.

-Qué bien.

-A mi casa, a mi casa en la montaña. Donde podemos ir los lunes a bailar. Estemos donde estemos. Hay dos caminos para llegar.

-¿Hoy lunes? bueno vale, ¿A donde?

-Vamos a bailar.

-Vale, ¿Qué quieres hacer?

-Hagamos algo.





.

Tres es.

De trés en trés, como los escalones, como siempre salté.

Gracias Lau
Gracias Plalo

Aunque suene meloso y lo sepan de antemano,
que sea una oportunidad para agradecerles las palabras.
Y una palabra para agradecerles las oportunidades:
Gracias.

Algo de hace rato (Nuevito en Baires):

Leemos lo que queremos, lo que quieren, lo que podemos... que leemos.





.

De una princesa oriental, menos oriental que princesa.

Tengo tiempo, para saber, si lo que sueño concluye en algo.
L.A. Spinetta

Tiene todas las palabras que no ha dicho, que angostan su angustia, esclavas en su cabeza, dando vueltas en remolinos, mezcladas, hilando fino, agotan su somnohustia, haciendo círculos con furia, con hilos, con lazos, concéntricos, sílabas, musicales centésimos y sobra decir que zozobra, agarrado con su mano derecha de la rama de un limonero, al borde de un salto Tequendama o catarata Iguazú o ataque de nervios, advirtiéndose que el agua a sus pies, cae al agua y se transclara forma blanca, trayendo consigo ese precioso sonido de lluvia de campo, tan preciso, tan diferente al de la lluvia de Buenos Aires, tan parecido a un viaje feliz, envuelto en gotas, que explotan sobre enormes hojas-piedras-barro y el pelo suyo. Y le resuelven por un momento la angustia. Esa angustia primera que tenía, no de estar pendiendo de una fina rama de limonero, a cientos de metros de la roca sólidamente empapada, no la angustia de haber quemado gente viva, porque sabía que había restituido el equilibrio universal asando gente demente ¡Viva el fuego! ¡Viva!.

Lo angustiaba su princesa inexistente, su nunca princesa, le angustiaba su excesiva belleza, aunque no fuera de la realeza, y por sobre todo, que no fuera su princesa. Le angustiaba pensarla, por sus ojos cerrados pasarla, desearla, en estar media vida en sus ojos, extrañarla con antojo, y la otra media en su boca, y tocarle cada poro como una nota, clave de muerte, clave de sol. Es imposible, pensaba, estando al borde de un abismo, ya casi resbalando, pensarte, mujer abismo, cuello abismo, ojos abismo, andar abismo, misterio en si mismo.

Eso, dejárselo todo al misterio, piensa y se suelta, y cae como cabalgando por un prado eterno koyaanisqatsi, una turbamulta de gotas empapándolo e inmorándolo, de su princesa lejana, ahora piensa, vuelo, como ella vuela.

Se pierde en lo profundo del aguanieve y luego muere, fin, sognolito. Se ha llevado con él, un limón y una princesa.



.

Síndrome de París (google it)

Entonces el viernes me fui a Villeta, con mi novia y un par de amigos borrosos a los que ya no recuerdo. Nos fuimos en avión línea recta.

Bien la pasamos, fuimos al río, bebimos, caminamos, bebimos, caminamos, bebimos. Nos perdimos como esa vez con mi primo y mi hermana (mientras María se moría), volvimos a casa, nos asoleamos, pasamos un fin de semana.

En el aeropuerto de Villeta, de regreso a Bogotá, nos confundimos y nos metimos con mi novia en un vuelo a Francia y mis amigos difusos. Estábamos tan cansados que no reparamos en el destino, nos dormimos todo el trayecto. Recién nos dimos cuenta en el aeropuerto de Louvre, nos hicimos los tontos, caminamos con arrogancia, llegamos al hotel con unos rusos.

Louvre es una mezcla de pueblo chiquito con ciudad grande, es muy colorido, tiene un museo, flores, puentes, ríos de agua celeste, grama acolchonada, de club, clubes, ratitas, caballos blancos, Willie Wonka, Dorothy, etc., perros voladores, arcoiris, se nubla y llueve, rocío a la mañana etc., un borracho en el piso para fotografiar, un alcalde con reloj de bolsillo, peces enormes, un oso fugado que se comió a una niña rubia de 10 años y salió en T.V. Louvre, taxis nuevo y viejos, cero edificios, cero Buenos Aires, un tipo de bigote con sombrero, abrigo negro, revólver a la vista, etc.
Una colina al final de todo, amor y odio, nubes, cerca de Besançon, etc.

Cuenta pues nos dimos, que no teníamos pasaporte ni visa, ni dinero. No podíamos trabajar tampoco, no nos podíamos quedar a vivir en Louvre. Habíamos entrado allí sólo por estar dormidos.

Ahora tenemos ataque de pánico, no sabemos hablar francés, entramos a un café, nos metemos en Messenger, buscamos amigos que sepan el idioma, no encontramos, nadie nos entiende, no podemos pedir ayuda, a la gente de Louvre le disgusta que hablemos en inglés, estamos realmente asustados. No nos podemos devolver, porque a los que intentaron devolverse se los llevaron presos por ilegales, un amigo enano, llegó borracho al hotel y arrojó una botella contra una ventana biselada blanca preciosa. En el aeropuerto hay amigos que han venido a pasar el fin de semana con sus familias, pero no me reconocen, estoy atrapado acá. En un pueblo chiquito y bonito pero que no soporto ni me soporta.

Por favor avísenle a mi madre.

Bissous!

Nota descarada, para una amiga de aniversario escarlata

Les voy a cumplir, les voy a escribir -son miles cuénteselos-. Que no sea tarde, no a la música, no alarmarme sí al amarse, ni dejarme guear (ja) porlamúsica que escucho. Tananan, tana, tananan, diez y ocho terribles dieciocho minimilutos, es mucho. No. No amarme power. (cuánto rojo la puta madre). Si se enojaran, me quemarían, son miles ellos.

Ser Rucho texto. En hojado nuevamente gracias.

Somos los mismos. Hola, ustedes recuerdan más, cómo nos conocimos, -no me va a entender y me encanta- aunque aún no nos conozcamos jamás, ustedes dicen que si. ¿Cómo nos conocimos?. –Ud. y que no me entienda- Audífonos, pizza, brackets (braquets(ortodoncia y no intente corregirme(listo))), pecas, pelo, otros. Pepsí con tilde en la í..- No tenemos muchas anécdotas –me hace feliz- ni tenemos muchos, recuerdo, no sabemos de qué hablar, no, hablamos, horas en foco al otro, otros imaginado, imaginados, dispersados –ud y que no tengamos anécdotas-. Estoy escribiendo en el teclado, si tuviera un lápiz sería Brasilera, -después le cuento- Ya sabía, los trato de ustedes, aunque ustedes eres tu, pero así la confundo más, más rojo, bendiciones.

El otro día le conté el día cuando Uds me pusieron las manos de colores -dé lo mejor para contar- que yo me enconté –delomjeor tananan, tana, tananan y yo sin ritmo, maldito texto para qué me pongo a escribir- me sentí yo todo mis manos de colores. O sea, mis manos drogadas, volando en el agua, y yo en mis 18 sentidos, tranquilo, mirándome yo, manos, agua, color, alas. Tre-men-do. –feliz Ud, feliz yo, felices sin conversaciones sentido sería mejor- Si tuviera un serrucho, sonriente mejor. Salgo y entro porque quiero.

Feliz ahora –two pages is over now, luego le cuento ahora estoy mirando el texto de atrás para ponerle ritmo o algo- Sólo quiero desearles que sean felices hoy, si hoy y qué, no me olvidé pero lo deseo hoy. Deseo es…

A ustedes miles rojos encendidos, que me alegran cuando los escucho, que me enardecen cuando los veo, a vosotros amados pelos rojos, y a la mujer taheña que vive debajo de vosotros.

Ojo con el rojo, felices seamos todos, bendita composición de una luna roja, en una sóla hoja pecosa. Fin del en hojamiento.

Te Quiero Cristina, caracol de espiral roja, y así nadie va a saber quién eres –algunos-.






-Contrary motion is over now-



.

Los NaCo's (Navarro Correas)

Siempre me pasó esto cuando espero lo que espereo.

Esto no es un juego. Gracias a Laura por hacerme caer en cuenta eso de leer -escribir- e n t r e l í n e a s. Todo tuyo.

(¿) En este pedazo de papel se puede escribir una hiwstoria?
Ah, ok. ¿Qué horas son? Quiero ver a Spinetta. 20:20 hrs.
¡Por supuesto! (pero, por favor, ponme el signo de pues a mi me desespera que entre renglón y renglón, abrir pregunta que me desespero si no está).
Tuyos, ¡haya tanto espacio! ¡No pusiste el signo aún! Hhmmm…
Me gusta que te desesperes ¿Y si piensas en la historia antes que en el signo? O si no se nos termina el papel.
*Para esto sirven los espacios entre líneas ¿vio?
Esta historia trata sobre un lugar donde el, aaaaaaaaahhhhhh, ya entiendo eso de ‘leer entre líneas’. Sector de fumadores era el mismo que el de ¡Eureka! Dijo la gallina turuleca, ¿Turu qué? Lecax. No fumadores, y en donde un papel en una mesa no para de sufrir por el tamaño de la letra y el espacio entre renglones. No sabía que los pedazos de papel eran admitidos en la secta de los brasileros -que viene estafando alrededor del mundo entero- llamada ‘pare de sufrir’. ¡Insólito!. (¿me puedes leer al oído éste último pedazo que escribiste?) (No entiendo).

Ya.

No pertenece ¡boba! Es por eso que no para de sufrir. La alegl(r)ía no es sólo brasilera. ¡Ah! Pero no me habías contado que hablabas (escribías) en chino. A-L-E-G-L-Í-A. Si, si. Konichiwá para ti :) .
Tres cosas mi querída co-cafeñera, uno, no sabes leer (distinguir una r de una l, dos, qué limitada te veo poniendo sonrisas de Messenger en un texto literario, tres, legamos a dos tercios de página la historia no arranca. Plus, ¿de qué te ríes?
Mira, aquí el único ñero eres tú. Luego, te cuento que los emoticones son el último alaido de la ahora no recuerdo si es a las 20 o a las 22. (2) Moda entre los escritores de prestancia. Por último, te veo y me doy cuenta que tiene más onda un (2) ¡es a las 22 hrs! Onda un palmito de Cumaná.
No me gustan los alaridos de los escritores de prestancia, prefiero los susurros de los escritores de prestigio, se acabó la hoja y acá sirven la cerveza como si fuera vino*.*

Bueno, tenemos tiempo, tratemos de escribir en esta hoja e incluir las palabras que nos encontremos por el camino, como el carpintero que aprovecha la forma de la madera para su obra. Ok. Todo comenzó en la península de Gish, donde la familia Navarro Correas tenía una tierra fértil con muchísimos árboles. El agua que nos sirvieron es del caño. Es que no es como la de Colombia. ¡Tan rica y fresca! Sólo porque es mi país de origen lo dices ay Colombia, ¡Tan rica y fresca! La verdad, para mi tu país es muy bonito yo quisiera que sea mi nación-alidad adquirida. Algún día iré a visitarlo. ¿Qué pasó con los Navarro Correa? Certificado de nacimiento le pidieron al patrón Navarro Correas, y él no supo dónde estaba. ¿Acaso cuál era su categoría de ingreso? Tempestades me impiden responder. Voy por mi paraguas. Tráelo que esta familia N.C. ya me dio curiosidad. Ok. (tachar lo que no corresponda) A doña N.C. Y ella se asustó. Porque justo el 22 del 3 del 2007 recordó que el 10 del 7 del 2009 era hoy. Doña N.C. Se hizo chichí el 10/7/07 y recién secó el S100001-07 ¡Qué increíble! Eso no es una fecha, fecha de radicación 10/7/07, expediente S100001-07, el primero es una fecha, elsegundo su expediente. 31070/07 es un número muy difícil de dividir. Tiene una re-solución es = ¡31 31070/07! Quiero queso. Ay Valderrobles yo no tengo mucho más dinero, pero quiero una gaseosa. La gaseosa causa que este documento sin actualización sea válido hasta mañna. Igual, pidámosla, por cierto Valderrobles, ¿crees que la gente se da cuenta de lo que hacemos? El hecho de usar las palabras de papel. Son 20 para las 21.

¿Una gaseosa entonces? ¿Se ‘copa’ Srta Valderrobles? Yo no quiero.

Pero puedo disfrutar viéndote. Uh, bueno, no se qué decir, ni qué hacer porque empezaron a salir ¡palabras perpendiculares! ¿Le dijiste a la chica qué gaseosa querías? Is, mira, sevenap. Siete up. Ok, ya pasó la tormenta, cierra tu paraguas y cuéntame de los N.C. Son de Cumaná (tierra de grandes palmitos) y están aquí, bajo la mesa. ¿Esos palmitos enormes que se la pasan ondulándose por el viento? No. De los que te cuento son los que tienen planchitas entonces no se olndulan. Ah, yo los conozco antes de la planchita, a propósito un N.C. me acaba de morder la pantorrilla. A mi me quisieron morder el tobillo. ¡Pobresilusos! No sabes que perdí ambos en la guerra de las termópilas.

Qué linda palabrita, p-o-b-r-e-s-i-l-u-s-o-s.

¡No! La palabra (o mejor dicho, la frase) es: Pobre si Lú sos. Bueno, continúo con la historia, vino un perro y se comió a los N.C.

The End.



.

No escribo desde mayo y me parece un año.
Estoy esperando una amenaza manzana en la cabeza en el cuello.

Y escribir limones.

Espera.

Temo por mi termo.

Si mi madre, si me viera, si me viera los pensamientos, ¡ ay de mi!, de mis penas, ¡ay de mis centellas!, yo hago lo que quiera ella (la conciencia) si es que me dejan, me oculto sin ismo ni culto ni pasamanos, para salir airoso, ser yo miso. Aire en mis venas, vengan con veneno a vengarse de mí, de mis pavorosos pensamientos, ¡oh! poderosos. Ya veo vaporosos nuestros poros sin madre, miento, sin Dios, sin reglas, con cientos de arrepentimientos.
Me lo merezco.

Si mi madre me viera los pensamientos, se fijaría mejor la seño’, sabría pues, que es sólo un sueño, que sólo la sueño, no diría nada, me abrazaría y luego me escribiría una nota, en un papel, para yo leerlo cualquier día, y entre mis huesos hambrientos que comen papel, extrañarla y joder, que son sólo pensamientos.

Si mi madre supiera que alucino, en mi sofá, me arrancaría el cerebro, lo tiraría nomás, una sátira real, me pondría un poquito más de corazón, Cerraría la puerta de aluminio del más allá, y me tendría más cerca, un poco más acá, pero no sabe, no sabe, porque no alucino, soy justito una mala caricatura de Quino, hecha realidad en el sofá, derramando todo el vino, que es Real, como yo.

Si a mi madre le mandara una foto, de mí como Satanás, lloraría, pero me perdonaría luego, fuera de foco, en Dios no creo ni en Satán, ni en el mal de ojo, sí, en el talismán que se tiende a prender. Mi madre no me entendería, ni mis amigos músicos, ni mis amigas artistas, sólo mis amigos escritores, que ya saben sin muchas pistas, que no se escribir, que como Napoleón, quisiera nunca aprender, que esto, madre te amo, que esto es una mueca.

Todavía no puedo.

Parablanquita

Dedícolo/la a Plalo/la.
---------------


Sh!
Esperá.
Esperá un momentito!

Y todo el vestido rojo, todo de ella se da la vuelta. Y ella se queda en el umbral. Llorando, pero sin quejarse.

Dejame que te explique.

Parte la ridícula impro de él, dos puntos aparte.

Yo te estaba esperando en la placita. Junto al canil ese que huele a mierda. En la banquita donde un día nos sentamos a hablar, tierna, mente, y fue nuestro lo nuestro por mucho tiempo presente. El pasado es perfecto.

Te lo juro.

En frente mío estaba esta mina, en la banquita blanquita donde nos habíamos sentado antes, y me habías dicho todo mal con vos me partiste en dos y hacia la avenida corriste y yo te alcancé y nos sentamos en la banquita marrón donde fue nuestro lo nuestro sin signos de puntuación.

Ahí estaba, mirándola a esta mina que se fumaba un porro mientras su nariz la hacía fea y me miraba, fumaba como dama, pero me miraba.

Ella se sentó, no porque lo quisiera, quería el final de su historia (ya te lo sabes boba).

Bueno, la mina ésta, se para, para tomar el colectivo, y no repara, que un frasco de vidriotinto y tapa roja, como el vestido que llevas puesto y tu cinto…

Ella se mira el vestido como si no lo conociera, como si él no lo conociera.

…y alcanzo a ver que hay algo adentro. Y yo no llevaba puesto los anteojos, y no supe en un principio qué era, porsupuesto. Yo no soy de gritar por la calle, espero que se dé cuenta la pobre, que se le queda algo, pero acelera su paso, corre por la vereda como un galgo y se sube al colectivo de un salto.

Y se va.

Ella no le cree.

Me levanté por el frasco. Fui por él y adiviná, era nuestro. ¿Recordás el frasco? ¿En la banquita? Bueh, no se de dónde lo saco, pero yo ahora apuesto a que no, estoy seguro que no y me das asco. Pero no estoy seguro. De repente recordás y entonces me doy asco.

Por si no te acordás era un frasco vidriotinto repleto de palabritas, nuestro frasco. Lo abrí para mirar las palabritas, todas negras, todas con letra chiquitita. Serifadas colibrí, como a ti te gustan.

Esperá, fue ahí, cuando yo me convertí en palabra y estaba en el frasco. Y fue ahí cuando llegaste, en la blanquita donde fue nuestro lo que te muestro. Y fue ahí cuando me esperaste una hora, la nariz te quemaste con el sol. Y fue ahí llevando ese vestido. Y justo ahí, me maldije. Vos te fuiste. Y fue ahí, cuando supe que lo que te muestro ya no era nuestro.

Amor, siempre fui una palabra querida, querida mía, no es verdad, no es amor, ni por amor que soy palabra, soy sólo lo que sale de tu boca, boba.

Ella se levanta, se seca las lágrimas, se acerca al oído de él y le dices dulcemente:

Qué hijo de puta que sos, esas también, son mis palabras.

No me ofende, creeme. Te quiero más, si desaparecés por la puerta, estás muerta.

Paso a paso, suficientes siete pasos.

¿Estás ahí? ¿Detrás de la pared? Avisame, porque yo aún te quiero, decí otra cosa. Haceme mejor palabra. “Compañía por ejemplo” no te hagás la brava.

Por ahora. Iremos nuevamente a la blanquita y serán nuestras las palabritas.

Creo que ya no es tan ridículo.

Lista para non-listos.

• Uno. Duda.
• Dos. Jesús.
• Tres. Tío
• Cuatro. Moda.
• Cinco. Alabastro.
• Seis. Cadena.
• Cero Siete. Menos.
• Ocho. Hermoza.
• Nueva Roja.
• Diez. Calcetín.
• Once. Mi.
• Roce. Este.
• Trese. Maniatan.
• Catorce Manhattan.
• Quince. Risco.
• Dies y séis. Orto.
• Dí es y siete. No.
• Dieciocho. Griscamisapartida.
• Diecinueva No.

Ni veinte amor.

A-titulado-té

A la mañana, claro, de soñar antes, en sueños aún, en la tarde también, con panecillos, dulce de leche con, ¿por qué no?, ardiente, en el tope conunacereza , bien caliente, como cuando que son tuyas se empañan mis gafas , ahora, nuevamente, esta tarde con crema, a-nata, de llover después, en el living, en invierno aún más, y la cuenta (porfa), pienso mientras, aún sin pensar, pensándote y fumar no quiero, con algo de licor, deloriente, delosandes, en delivery, con azúcar y sin azúcar, nostálgico, para el interesante hacerme, para saborear, para olvidar, para despertarme, con limón, en Baires, en leche, en Bogotá, en la cama y en la cocina, en improvisadabandeja , a la noche media, cuando a casa lleguemos a casa, a las cinco para ti, para oír tu británico acento, de a poquitos, mucho, en una mesa de la vereda, como droga una, de-cada-comida después, en julio, sin saber cuántas voy, hoy porque si, porque quiero, porque me gusta, porque por qué no hay… como en todo, menos dulce hoy, más dulce cuando vuelva, con una sonrisa de provincia, acá, cuando en tus ojos aceitunados a medio día esté lloviendo,





té, quiero.


F3.