Alta la mar en
bote. Va o es bote. Es flotar, es sol y soledad sin ruta, va y viene pero no se
mueve. Flota y viento swing, esa es la trama. Mira bote al cielo y un sol y
luna cualquiera y luego sol. A diario pesca o no, no se aferra, va y viene pero
no se mueve. Gira sin querer, ahora pesca sin querer y luego quiere, pero sin
querer, erra. Azul amarillo negro ave naranja azul gris negro naranja pez azul
soleado y flota. No ve tierra ni le importa, no le tienta. Casi todo le importa
nada y eso lo entretiene en el mar. No ha visto tormentas, de lluvias a penas pequeñas, unas cincuenta.
A diario cambia
el horizonte o no. Día y noche es un instante que aparece. Sal el sol y la luna
luna. Gira y gira pero primera vuelta del ojo a la luna, reto de Orión, prueba
oportuna. Ha ido tanto tiempo en bote que cree que es ahora bote quietud
mirando la luna; es otra luna. Luna fuera del instante, astuta, luna sin
tiempo, luna hermosa, salve luna y enruta. La luna lo sigue cuando él la sigue,
vuelta segunda y nonagésima, primer viaje. Tendría que haber salido el sol y la
sal ahora, pero este fuera de instante es luna dulce y lo entinta.
Nuevo viaje, más
allá de flotar: la luna. Querer, se aferra y rema, la luna quiere ocultarse
pero sin querer. No quiero volver al instante más, no quería, era yo en el bote
tras más de luna. Soy pequeño, como el bote donde sólo yo quepo, en un bote de
uno, en esos instantes era yo tiempo. Ahora luna te tengo en mi bote y rojo. Era
para dos el bote, salpicas y me mojo. Voy a remar más vueltas y más amaré, así
no te ocultas y sigues acá conmigo, esta marea tuya y tu escote es mi abrigo. No
floto más, navego, mar marea y amar de noche. Nunca te ocultes que yo voy a
remar siempre en este viaje de noche roja y mi primera vuelta eres tú.
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